Мне исполнилось 37 лет. Большинство друзей уже написало: оставайся такой же молодой и красивой. А некоторые дерзкие экземпляры выполнили поздравление в стиле «с днем рождения прекрасную милфу рунета». Поймала себя на мысли, что и то, и другое приятно.
Знаете, однажды в детстве я добралась как-то до книг про Анжелику. Их там много, по мере выхода новых книг героиня росла, взрослела и всячески развивалась. К моменту, когда она оказалась в Новом свете, ей было уже 39. И я тогда еще запомнила, что эта книга понравилась мне больше всего. Больше в ней было какой-то уверенности, твердости, зрелости и самого ощущения жизни. Тогда пообещала себе непременно дожить до 39, поскольку это очень интересно. Ну что же, почти.
Сейчас вот вспоминаю, и понимаю, как ответить на вопрос более юных товарищей о том, как чувствуешь себя в 37. Если говорить обо мне, то я чувствую себя готовой. К чему? Да ко всему. Как самой жизни. К тому, что она происходит именно сейчас, а не когда-нибудь потом, когда я вырасту. И более того, на происходящее можно активно влиять. Это новое для меня ощущение, не знаю, связано оно с возрастом или с опытом. Словно раньше тебя вез кучер в повозке, пусть и с учетом твоих пожеланий, а теперь ты сама дергаешь поводья.
Каждый год в этот день какие-то милые джентльмены и леди пишут мне в этот день развернутое сочинение на тему «поезд уже уходит, вот почти ушел, осталось год-два». Они, наверное, хотят для меня хорошего, ведь на фоне их описаний и пророчеств даже столетняя женщина почувствует себя «ничего так». А может просто не знают, что поезд никуда не может уйти просто потому, что я – машинист…
А вообще поймала себя на мысли, что не хочется спорить до хрипоты о том, положен ли мне пояс из собачьей шерсти и элегантная трость. Хочется заехать к близким, держать их за руку. Хочется самой накрывать на стол – с любовью так, знаете ли, с фантазией. Хочется простых вещей, простых слов, простых отношений, простых удовольствий, и макать в соус сухарики со вкусом семги. Разве может быть что-то важнее?
Свежие комментарии